NA “NOITE DO APOCALIPSE” ― EU ESTAVA LÁ

Hospital Souza Aguiar – Rio de Janeiro

A Noite do dia 30 de março de 1972 na cidade do Rio de Janeiro ficou conhecida como “A Noite do Apocalipse”.

Hoje faz exatamente 48 anos que eu, como médico urgentista do Hospital Souza Aguiar, trabalhei por mais ou menos 8 horas ininterruptas dentro de um inferno, dissecando veias para administração de plasma e soros nos pacientes graves com mais de 50% de área corporal com queimaduras de 1º; 2º e 3º. Alguns, a meu lado, apesentavam os músculos do corpo em carne viva já desprovidos da pele. Outros com molambos de pele assadas penduradas por várias regiões do corpo em meio a uma gritaria macabra: “Me socorra estou morrendo”, e estavam mesmo, pois, à medida que eu e meus colegas de Residência Médica realizávamos a dissecção de veias, os gemidos iam diminuindo paulatinamente, de modo tal, que ao chegarmos para dissecar as suas veias, já não respiravam mais.

De ficar tanto tempo em uma só posição, cheguei a ficar com os pés dormentes. Só depois é que notei que estava com os sapatos encharcados de uma mistura pegajosa de sangue, soro e urina que tomavam toda a superfície do piso da sala de urgência, tendo que por todo esse tempo ficar inspirando aquele cheiro nauseabundo de secreções misturadas a odores de carne queimada.

Agora, em meio a uma pandemia dos infernos que, segundo as previsões da OMS, vai deixar no Globo um rastro de mortos na casa dos milhões, me sinto impotente diante de uma calamidade que se prenuncia apocalíptica.

Sei, perfeitamente, que já não tenho a mesma coragem e a mesma força de outrora quando encarei de frente a tragédia de Reduc em Duque de Caxias, a poucos quilômetros do Hospital vizinho à Praça da República no Centro da Cidade Maravilhosa, transformada, naquela ocasião, em um cemitério antecipado onde parentes choravam seus 48 mortos e mais de cinquenta feridos em estado desesperador.

O clarão que descortinou todo o céu e fez da noite dia, junto ao som altíssimo das explosões de todos os reservatórios de gás da refinaria, e que fizeram tremer as paredes do Hospital e quebrar vidros de algumas janelas ficaram por muitas noites a atormentar o sono em meu leito no quarto andar (reservado aos médicos residentes).

Eu estava lá na noite de agonia que, ainda hoje no Rio de Janeiro é lembrada como ─ “A Noite do Apocalipse”

A primeira imagem no topo da minha narrativa da ideia do horror, em detalhes, daquela grande tragédia em que o Governo Federal preferiu esconder o número de mortos, dentre eles 06 médicos, que nem hoje sabemos quem eram, pois a imprensa da época sob censura não podia revelar seus nomes.

Por Levi B. Santos
Guarabira, 30 de março de 2020